CRÓNICA DE UN SUICIDIO

( .Dibujo del horror

... he visto la muerte en campos de amor.)

.

Inquietud doliente que al alma encierras

en prisiones tan oscuras como el luto

por la muerte de la fe y de la esperanza.

Desasosiego absoluto carente de respeto

por el tiempo o el cansancio…

¡perdura!,¡ perdura! , perdura

en el pozo siniestro y atrayente,

en la bala reservada en la umbría

y oculta cavidad del asco propio.

Rumia el seso perdido , el discurrir errado,

los perros ladran , la angustia lo inunda todo,

un difunto te mira y calla, es honesto

y tiene frío, obediente reside en ese cuadro;

arriba, una ventana gruñe con el viento,

y el viento es un pez podrido

tan insano como la noria que no para en las entrañas.

Duelen las uñas y las cosas duelen,

duele , incluso, el aroma feliz de los pináres,

la vida no es más que un insoportable

dolor constante, sombra de gritos inaudíbles,

ruido extremo al respirar por la mirada.

Paco José González